Les hommes libres n°3 - Liberté, Frankiz, Fahafana

L’étrave du lourd patrouilleur tranche le clapot. Le flot gicle de part et d’autres en paquets de mousse blanche. Les coups de boutoir des bielles et des culbuteurs fatigués couvrent lourdement la voix de la mer. Au-dessus du pont, les haubans geignent sur des tons sourds. Un bout cogne le plat de bordé. Le vent fend les drisses. Elles crissent comme cymbales. Puis, il se  joue de caprices sur les mâts et les cordages comme un archet fantasque sur les filins de cette énorme contrebasse. Çà et là les nuages en guipure de nuit se coursent dans le clair-obscur de l’immense vasque ; la lune accroche un éclat laiteux, rapide, fugace sur le fluide mouvant. Orchestré par le roulis et le rythme entêtant des machines, le mastodonte de guerre glisse sur l’encre marine.
Reun vient de prendre son quart.
Qu’il lui semble loin cet hier béant… La mort d’Annig à Meilh C’hlas lors de l’incendie du moulin par la milice. Annig, son premier amour, le blond de ses cheveux ramassé en un chignon sur le haut de la tête, son sourire auréolé de la dentelle blanche empesée de sa coiffe du dimanche toute de joliesse et de fraîcheur.
Le souvenir de cette tragédie rouvre la plaie récente laissée par Jozefa.
La seconde aimée ne remplaça jamais la première cependant elle fut tout aussi unique. Jozefa, ce goût de feu près de la cheminée qui lui redonna chaud au cœur dans ces mois glacés, lors du siège de Lorient, dans l’hiver féroce de 44-45. Ô ! L’éclat des flammes sur sa chevelure blonde remontée en crans sur le haut de la tête et qu’elle fixait de deux peignes afin d’en domestiquer le flot ondulé. Un nœud sur la nuque retenait cette poignée de soie sur le dos. Lorsqu’elle les brossait devant le rougeoiement des bûches en braises : un mythe surgissait tel celui d’une légende que contait sa grand-mère le soir à la veillée. Mais Reun, n’attendait qu’une chose : ce moment où elle allait se glisser dans le lit clos près de lui.